El escritor uruguayo Mario Benedetti falleció hoy en su vivienda de Montevideo, tras una larga enfermedad, según informó el secretario personal del literato en declaraciones a la radio uruguaya Espectador. El novelista y escritor murió a los 88 años de edad en su hogar de Montevideo, tras ser dado de alta el pasado 6 de mayo del Sanatorio Impasa, donde fue internado debido a una enfermedad intestinal crónica.
El secretario de Benedetti aseguró que la salud del escritor era "normal" hasta el momento, aunque reconoció que sí mantenía ciertas precauciones relacionadas con su enfermedad.
El año pasado, Benedetti ingresó tres veces en esa clínica privada, la primera de ellas, entre enero y febrero, tras sufrir una enterocolitis que le causó deshidratación. La segunda fue por problemas respiratorios y la última por una descompensación.
Poeta, narrador, dramaturgo y ensayista, Benedetti nació en Paso de los Toros (Uruguay), en 1920, y poseía una extensa obra con títulos como 'El amor, las mujeres y la vida', 'La tregua' o 'Andamios'.
El último trabajo del uruguayo fue 'Testigo de uno mismo', una obra escrita en verso y publicada el pasado mes de septiembre. Además, trabajaba en un nuevo libro, también de poesía, que había titulado 'Biografía para encontrarme'.
Su trabajo mereció el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1999 y, dos años después y tras superar una dolencia cardiaca, también recibió el premio iberoamericano José Martí y, en 2005, el Premio Internacional Menéndez Pelayo. Identificado con la izquierda latinoamericana, Benedetti fue investido como Doctor Honoris Causa por las universidades españolas de Alicante y de Valladolid.
Fuente: Europa Press
Hombre preso que mira a su hijo.
Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quién se le ocurría en un país
donde los presidentes andaban sin capangas.
Que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos
Realmente botija no sabian un corno
pobrecitos creían que libertad
era tan sólo una palabra aguda
que muerte era tan sólo grave o llana
y cárceles por suerte una palabra esdrújula
Olvidaban poner el acento en el hombre
La culpa no era exactamente de ellos
sino de otros
más duros y siniestros
y éstos sí
cómo nos ensartaron
con la limpia república verbal
Y cómo idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros
Y cómo nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles
Uno no siempre hace lo que quiere
Uno no siempre puede
Por eso estoy aquí
Mirándote y echándote de menos
Por eso es que no puedo despeinarte el jopo
Ni ayudarte con la tabla del nueve
Ni acribillarte a pelotazos
Vos sabés bien que tuve que elegir otros juegos
Y que los jugué en serio
Y jugué por ejemplo a los ladrones
Y los ladrones eran policías
Y jugué por ejemplo a la escondida
Y si te descubrían te mataban
Y jugué a la mancha
Yera de sangre
Botija, aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides
Por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los riñones
Todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondos miran hipnotizados
son durísimos golpes
son botas en la cara
Demasiado dolor para que te lo oculte
Demasiado suplicio para que se me borre
Pero también es bueno que conozcas
Que tu viejo calló
O puteó como un loco
Que es una linda forma de callar
Que tu viejo olvidó todos los números
(por eso no podría ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos
Y las calles y el color de los ojos
Y los cabellos y las cicatrices
Y en qué esquina
En qué bar
Qué parada
Qué casa
Y acordarme de vos
de tu carita
Me ayudaba a callar
Una cosa es morirse de dolor
y otra cosa es morirse de verguenza
Por eso ahora
me podés preguntar
Y sobre todo
puedo yo responder
Uno no siempre hace lo que quiere
Pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere
Llorá nomás botija
son macanas
que los hombres no lloran
Aquí lloramos todos
Gritamos, berreamos, moqueamos, chillamos,
Maldecimos
Porque es mejor llorar que traicionar
Porque es mejor llorar que traicionarse
Llorá, pero no olvides.
12 comentarios:
Bueno, si bien es una lamentable pérdida, todavía nos queda Ari Paluch
Ah, veo que nos levantamos ácidos mi estimado Insigne Doctor de Todas Las Ciencias!...
Era un grande, que buen poeta.
PD: mira el video que puse en mi blog.
Benedetti is dead!
A las humoradas de mi abuelo payador, habia adosado los escritos de Benedetti, el poeta de lo evidente, en un vocabulario simple podia describir el hastio y el cinismo y burlarse de los obsecuentes, retratar un cuarto en penumbras o un soslayo de Montevideo.... es un maestro... me enseño a ver mas alla de la materia.
Me hizo recordar a cuando murió mi gurú Cortázar...un abrazo
Un poco tarde... pero llegué!
De verdad Sardina... que este poema no la conocía... y me resulta maravillosa! "sus decires"... tocantes, puntiagudos, dolientes, reales...
Uno más que se suma a los selectos que traspasaron el umbral...
Heey hey heey!! qué bueno tenerte por el boomerang de nuevo Mace!! te traigo la tesis en octubre ... trabajando arduo arduo... pero feliz de hacerlo y bien encaminado!
Así que te vas a dar una vuelta por la docta?? es época de elecciones Macedonio, por lo que la ciudad es un sólo arreglo de agua, luz, y cloacas, pero seguramente va a estar muy contenta de recibirte!!
Un beso grande Mace del cuore! muy contenta de que hayas pasado por aqui!
Quedamos así, Pía. (ahora... el mate cómo va a ser, amargo o sin azúcar?)
Siempre es un placer pasar por el boomerang.
Ósculos varios.
BOHEEEEEIIIIOO!!! hey tu albondigo kronopio de las albuferas!!! os habeis sumergido en las profundidades autoctonas del goce pagano?.... ved que vuestra figura cunda en los espacios aureos o voto al chapiro que fenecereis en la estepa ignominiosa
José, es hora de develar el misterio:
Resulta que nuestro anfitrión, el pescadete de marras, estuvo tooooodo este tiempo escribiendo enloquecidamente una novela con la que esperaba ganar dinero, fama internacional y verse favorecido por las caricias de las más bellas mujeres. Historia de la novela de la eterna se llamaba el proyecto que lo consumía en literario frenesí... pero, al descubrir que la misma había sido escrita hace ya muchas lunas por mi tocayo Macedonio Fernández, el pobre infelíz cayó presa de la más profunda de las depresiones, de modo tal que ni sus amigos más cercanos sabemos cuándo sus aletas volverán a posarse sobre el teclado.
Así las cosas.
Bueh.... disculpatum est... mi abuelo no me dejo un mango partido al medio.... y eso que era payador.... gano algo con la RCA Victor, quedo algo para la gilada vernacula... pero io no vi un mango, vinten o dolar... o sea que luego que cobras tus escritos el trafago adendum te lleva el vento mas rapido que suspiro femenino.. que luego que firmaste el best seller desaparecen tambien de la misma forma.. je, je.. te ayude?.. te sentis mejor?...
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